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estico ambos os braços para a frente. polegares apontados ao céu. o touro amarelo arregala muito o olho ciclopico e recua assustado com a patética aparência. desliza pelo óleo dos carris. monte acima. cobarde de nariz ao alto como quem despreza. é o que acontece quando não se tem bilhete...

mais um fotomote... ainda às voltas na cabeça...

cheiro a pasta de papel...

fotomote 1 série 2004

semi-vida

depois do dia de trabalho, tiravamos as máscaras da obediência
ficavam, submissas, numa insónia de olhos fixos no tecto
à espera que morressemos de novo para o mundo na manhã seguinte

 
tempo perdido

é mais difícil arranjar tempo
quando não fazemos nada dele
e o tanto tempo que gastamos
fica depois ali branco e esquecido e inútil
feito coisa que olha para o tecto mal morta
que só atrapalha na azáfama viciosa
tumulto que não nos leva a lado nenhum
para quê começar?...

naquele tempo

éramos 8
naquele tempo não havia televisão
e muito menos consolas de jogos
fazíamos sempre coisas muito giras
tardes super interessantes
a escola não era nada desta porcaria de hoje
fizémos até máscaras de pasta de papel
para uma peça de teatro
com textos e cenários do outro mundo
que nunca foi a sítio nenhum.
ditou um deus bêbedo qualquer
que fossemos teatrando  cá por este
durante décadas de adormecer
em que não me lembro o que passou
das tais máscaras, as que não sobraram
já não encaixam por causa das dentaduras...

carnes frias... um conto de natal em oito linhas

.
.
estava ao frio/ sol/ sombra/ chuva/ vento...
via-o/a/os/as a través do vidro/buraco/fechadura/fresta
estava/as/am a comer/beber/falar/dormir
senti alegria/ tristeza/ solidão/ uma lágrima/ palpitações
sentei-me ali mesmo e escrevi/ adormeci/lembrei/pensei
- "quero lá saber!! tenho fome... VOU!...tenho que ir!! "
trespassei de uma vez o portão/janela/cortina/porta
trespassaram-me três balas de feliz natal... santo e sossegado.